Il est un aspirateur à sensations. Qu il énumère toujours sur le même principe de l accumulation. On prends, on suit son regard se poser partout mais surtout on duit son odorat qui flaire qui hume qui est envahie de tous les arômes qui l entourent. Rien ne l agressé, tout autant l intéressé l odeur des épices des fleurs des parfums des ducs et des excréments.
"Quels sauvages enfants à naître d’un inceste d’entre deux défécations en chiotte d’arrière-cour !"
La vie, telle qu elle est autour de lui, il nous la retransmet sans fioriture, nue en plaisirs primaires.
"Au-delà de minuit, laissant, dans Saint-Germain, Liba apprêter son entrecuisse – mais, alors, que sais-je, moi en rêverie, depuis pubère, de bordel où s’épanche la semence des adolescents captifs tristes, de la façon dont les visiteurs adultes en jouissent, des accouplements de mâle à mâle qu’elle suscite et lubrifie ? Rien encore et pour longtemps : à peine quelques mots sacrilèges, dont la seule prononciation intérieure annule la réalité organique."
Ouvrage autobiographique, il nous livre ce qu il ressent sans se préserver sans se ménager. Il se fout de quelques jugements que nous pourrions avoir. Il est OEUVRE et livre. Il est exposé et nous lisons avec indulgence la force de ses décisions qui l entraînent très loin, jusqu'aux portes de la mort, plus tard...
"Au surlendemain de ma fuite, averti que lui et un oncle de Paris me recherchaient, craignant qu’ils ne me repèrent dans le métro ou en bus ou en rue, Paris me devenant menaçant, je prends le premier taxi de ma vie pour fuir en banlieue, à un arrêt carrefour Médicis je les vois traverser le passage, mon père y chanceler, se rétablir main sur la borne, je me retiens de descendre, de courir à lui ; de retour quelques jours plus tard dans Paris, en course, je stationne à cette borne, y mets ma paume : s’il est un Dieu à me voir faire, qu’il juge de mon cœur !"
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