"A 62 ans, il pose un miroir sur la table. Il s'assoie.
"Il est temps de ne plus chercher dans des espaces celui auquel je tente de parler. Ou devant lequel, en fait, je ne cesse de fuir."
Tout ce qui ne brille pas est obligatoirement au fond de ses yeux.
Il ne bouge plus. C'est dans l'immobilité qu'il est celui qui pense le plus.
Il n'aime pas ses yeux.
Peut-il tout regarder d'un coup ? Depuis le temps qu'il fuit toute image, toute représentation, même une simple silhouette. Cet inconnu qui refuse de plus en plus de le rester.
"Laisse-lui au moins une chance de te connaître. Il veut te remercier. Il ne veut pas que l'ultime séparation se fasse à deux inconnus. Que t'a-t-il fait pour que tu ne veuilles lui accorder aucune chance ?".
Il n'aime pas son nez.
Il pense qu'il faut se réconcilier avec quelqu'un avant. C'est donc soit lui-même, soit sa mère.
Il n'aime pas non plus ses oreilles.
L'ensemble est moyen. Il est là le problème. Il n'est ni beau, ni laid. Moyen. Juste moyen. Ou à peine moyen."
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