La maison vide.
Devant, une chaise.
Il faut la replacer chaque matin dans ses empreintes.
Le lierre au mur.
Les volets qui pendent.
La terrasse moisie, verte.
Dessus, les traces.
Devant, elle est immobile.
Elle regarde.
Derrière la maison, il reste la vieille balançoire à la peinture écaillée.
Sa sœur y prenait tous les risques.
La journée passe.
Rien ne reste.
La chaise vide.
La maison qui tombe.
Le lierre.
La terrasse verte.
Elle repart.
Les voisins la connaissent.
Demain.
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