Ce que je donne ici
n'est pas un livre
c'est un gouffre
un souffle
un manque qui insiste
J'ai écrit
quand plus rien ne voulait se dire
ou plutôt
j'ai laissé les mots tomber
comme on perd du sang
le silence n'était pas absence;
il...creusait
il travaillait sous la peau
il ouvrait
j'ai voulu comprendre
ce qui reste quand les mots meurent
quand le sens se dissout
quand le monde ne répond plus
quand on devient
- non pas muet -
mais trop vivant pour supporter la voix
alors j'ai laissé venir
les cris sans bouche
les lettres qui boitent
les phrases qui se brisent
comme des os
je n'écris pas pour expliquer
je n'acris pas pour consoler
j'écris
pour ne pas disparaitre
que le mourir assez que je cherche désespérément
pour tenir
au bord
ce recueil
ce n'est pas du texte
c'est un combat dans la gorge
un refus de céder
au silence qui dévore
si je parle ici
ce n'est pas pour parler
c'est pour respirer devant vous
et peut-être -
juste peut-être -
que dans la fracture d'un mot,
quelque chose
comme une présence
passe encore.
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